Me digo que hay más conexiones mentales de las que creemos, pero no llegamos a más porque el tejido original parece haberse quedado muy ajado y sólo de vez en cuando algo centellea en él. Vemos casualidades extrañas que tienen seguramente una explicación, que no acertamos a encontrar. Pasamos por la vida sin entender correctamente muchas cosas. “Hay algún malentendido, y ese malentendido será nuestra ruina”, decía Kafka.
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Me dejo invadir por los recuerdos, los míos y los de otros, y me digo que sin ellos y sin las ruinas de esos recuerdos, sin la memoria, sería aún más angustiosa la vida, aunque tal vez sea aún más angustioso darse cuenta de que cuanto más crece nuestra memoria, más crece nuestra muerte. Porque el hombre no es más que una máquina de recordar y de olvidar que camina hacia la muerte. Y no digo esto con tristeza porque también es cierto que la memoria, disfrazándose de vida, convierte la muerte en algo sutil y tenue.
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Danzan para mí los recuerdos y me adhiero al tejido imprescindible de mi memoria y de mi identidad (...) y me digo que soy alguien sólo porque recuerdo, es decir, soy porque recuerdo, soy aquel a quien la memoria le ha ayudado siempre evitándole caer en una angustia total, le ha ayudado durante años con sus relámpagos y destellos luminosos en los que, como un rayo de sol, danza para mí cada día, encantador y trágico, el polvo trágico del tiempo.
Enrique Vila-Matas. El Mal de Montano
9 comentarios:
La memoria es una de las cosas más lindas de la vida... Ahí, todo lo que hoy ya no es, permanece inmutable, por siempre...
Un brazo
Luria a Sacks: " Pero un hombre no es sólo memoria. Tiene también sentimiento, voluntad, sensibilidad, yo moral... son cosas de las que la neuropsicología no puede hablar."
"Por supuesto el cerebro es una máquina y un ordenador: todo lo que dice la neurología básica es válido. Pero los procesos mentales, que constituyen nuestro ser y nuestra vida, no sólo son abstractos y mecánicos sino también personales... y, como tales, no consisten sólo en clasificar y establecer categorías, entrañan también sentimientos y juicios continuos."
Oliver Sacks. El hombre que confundió a su mujer con un sombrero.
Se ve nteresante El Mal de Montano, se me acumula trabajo para leer...
Besazo.
Y tanto, Diari. Yo me leí "Suicidios Ejemplares"... y después de eso y un par de libros de Houellebecq, me parece que tengo que buscar un poco de literatura más optimista...
"Nunca, ni en las situaciones más desesperadas, he perdido mi sentido del humor, y soy de los que piensan que esta vida es de risa y que la vida misma está hecha de pura risa y que, por mucho que ignoremos lo que nos espera al final de la misma, lo mejor es ir hacia todo eso riendo, con una trágica falta de seriedad. Tal vez por ese motivo, miré de forma muy distendida a Lionesa y, con una amplia sonrisa, le dije:
- ¿Y puede saberse dónde piensa Usted matarme?"
(Enrique Vila-Matas: Suicidios ejemplares).
Si pudieramos atrapar el segundo que pasa por delante de nuestra mente, no necesitaríamos la memoria ni tendríamos miedo a la muerte. Pero, como atrapar el presente es imposible, vivimos perseguidos por la memoria corriendo a un callejón sin salida.
La voluntad, la sensibilidad o el sentimiento no dejan de expresarse en el tiempo que nos amordaza.
Creo que, a pesar de la factura que nos pasa tanto la nostalgia como la melancolía, coincido en que el recuerdo es lo único que nos cura de la angustia total, tal y como explica Enrique.
La memoria suele encerrar cosas bellas...normalmente a las malas les cierra la puerta...(no siempre,lo sé.:))
Un beso ETDN
Ey, qué citas tan alegres. Se me ocurre otra de este corte: "será mejor suicidarse, porque totá pa'lo que hay que vé". No sé quién lo dijo, pero seguro que alguien lo ha dicho alguna vez.
Hágame el favor de leer otras cositas más ligeras y amenas, tipo La Regenta. No acabe usted como Don Micro soñando con cigarros que denotan que dios le va a cortá la pilila de raíz.
El Señor la perdone, oh, Legendaria Moreno. Que el señor la perdone, porque yo soy incapaz.
Ya queda menos, Dama ETDN. Vaya comprándose un cubo de crema solar y una espátula.
je, jé. Vila-Matas. En otro libro el narrador se llama Oliverio Girondo y la madre se suicida y deja una nota que es un verso del poeta:
Pentotal, paqué.
Sin embargo, VM es un amigo que quiero tener cerca.
Es lo que digo yo: ¡Paqué!
A mi a veces los recuerdos me hacen daño pero son lo que queda después de la resaca. Otras veces los necesito y los vuelvo al archivo a por ellos. Archivar sensaciones que nunca volverán o que se parecerán a algo que sentirás después. Algo nuevo. ¿Quedará algo nuevo por sentir o se repetirán las sensaciones que ya hemos vivido?
Un beso, chica. Me ha llegado el texto. Muy bien elegido. Eres una gran lectora.
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