La vida consiste en equivocarse, cada uno a su manera. -Manuel Vicent-

Es preciso tener un caos dentro de sí para dar a luz una estrella fugaz.-Nietzsche-

La vida es una mezcla de aquello que deseamos hacer con ella y aquello que somos capaces de hacer con lo que ella nos trae.-Sergi Bellver-

miércoles, 29 de abril de 2009

Amnesia



Hace frío en la casa

pero hoy dormiré con sábanas limpias.

Abril me trajo ilusiones en un paquete
y lo escondí tan bien que ahora no lo encuentro.

El edredón rojo voló al patio de los vecinos
y nunca lo devolvieron
no sabían que entre sus pliegues guardé una de mis manos.

Sacudiré el edredón azul con la que me queda libre
puede que me ayude con el otro muñón
uno siempre desconoce la utilidad de los miembros mutilados.

Suelen quedar arrugas en la ropa
incluso después de planchada.
Observo la cama sin hacer
y alabo el encanto de lo imperfecto.

En esta habitación hay algo raro
todo se pierde en agujeros invisibles.
Se desparejan los calcetines
y a los pantalones les faltan los tobillos.
Ya ni sé dónde guardé mi cabeza.

Al menos mi alma está a buen recaudo.
Cualquier día saltará de entre los libros.
Cuando menos lo espere se habrá vuelto verso.

Y otra vez he olvidado
el motivo del poema.


domingo, 26 de abril de 2009

Inmediateces XXII



DESEQUILIBRIO

Hoy he conocido a Ray Loriga.
Él a mí no.
Me ha firmado un libro.
Yo a él ninguno.



jueves, 23 de abril de 2009


Los mejores poemas,
me parece a mí,
se escriben por una necesidad fundamental.
y una vez está escrito el poema,
la única necesidad
después de eso
es escribir
otro.

y el silencio
de la página escrita
es la
mejor respuesta
a un trabajo
terminado.


Charles Bukowski.


Del poema No es que sea clarividente pero...

¡Adelante!. Colección Visor de poesía.



(Aplicable, en mi opinión, a cualquier creación literaria, ya sea poema, relato o novela)

¡Feliz día del libro!

lunes, 20 de abril de 2009

Insomnio improductivo



Palabra estúpida, turbia, ausente.

Pensamiento espeso de madrugada maldita
talento inexistente, rima mala y malvada.

Y la musa dónde, el genio nunca.

El sueño que no viene.

Tentación de abandono.

La trampa de las propias limitaciones
tan inventadas que se hacen reales
en noches enemigas.

Sin ganas ni motivos.

La cabeza inquieta
febrilmente improductiva.

El sueño se esconde
donde las palabras no se encuentran.

Pesadilla pesada.

Cambio y cierro.

Y adiós.

miércoles, 15 de abril de 2009

Nacimiento



Nacer es cambiar de estado. No se nace sin dolor, sin alarido.

Llegar al mundo es cambiar líquido por aire. No se respira sin llanto previo. El grito de defensa ante la atmósfera hostil. Los pulmones hinchados y la cara enrabietada al contacto con la intemperie. Corazón latente de pronto latiendo. La piel desprotegida, la placenta despojada del cuerpo que cobijó en un tiempo que es ya anterior.

Empieza un tiempo nuevo, con todas las incertidumbres que infunde lo desconocido.
La oscuridad haciéndose luz.
Lo siguiente, la vida.
Los ojos analfabetos que aún no miran pero ya buscan. El reconocimiento instintivo del abrazo materno. La comunicación limitada. Los miembros que sin saberse todavía propios se estiran y agarran.

Criatura humana en lucha, tan temprano.

El llanto es lo primero, a sonreír se aprende después.

lunes, 6 de abril de 2009

Encuentro

Quiero confesar públicamente que esto está dedicado a ti.
Tú ya sabes quién eres.
;



Reconocerse en la piel ajena
saberse de unos dedos
sorberse el seso hasta llegar al sexo.

Acoplarse en las líneas de otra mano
encajar los cuerpos
hasta fundir los alientos.

Desaprender rutinas heredadas
marcar nuevas huellas
horadar tierra inédita.

Atravesar palabras más allá de la mirada
abducir pensamientos no pronunciados
encontrarse mucho antes de buscarse.

Enchufar el corazón
dejarse llevar
sostener el amor a cuatro pies.

Bailar y romperse los codos
hombro a hombro
en cada verso.



miércoles, 1 de abril de 2009

Campo de centeno



Los niños no temen el invierno
desconocen la sensación de desconcierto
y el significado de la palabra intemperie.

Visten anoraks de colores
se dejan sorprender por la lluvia
y les gusta calzar botas de plástico
hundirse en los charcos
lanzar paraguas a las nubes.

Intercambian guantes
confunden sus bufandas
enredadas en la percha del colegio
pero siempre vuelven
con alguna prenda entre las manos.

Los niños sonríen bajo sus gorros de lana
hacen vaho como adultos que fuman
mastican plástico azucarado
se manchan los dedos sin romperse las uñas.

Los niños saben jugar con la nieve
no añoran enamorarse en primavera
ni evocan sensaciones que aún no han conocido.

Les basta chapotear en el barro
rebozarse en tierra
perseguirse de mentira.

Los niños no tienen pasado
ni necesidad de huir.

Corren entre el centeno
e ignoran que nadie les vigila.