Y pretender morder el mundo
con uñas de porcelana
arañar amaneceres
con labios pintados
por la rabia de los días
Y mojarse con la lluvia
de las tardes inversas
en las que todo se tuerce
las aceras escupen
agua envenenada
Y habitar la noche
cuando ya no queda nadie
disparar a las estrellas
con palabras usadas
con mentiras falsas como verdades
Y dejarse dormir
entre sábanas de juguete
con la piel prestada
de quien busca una boca
con la que triturar los sueños
Y gritar lentamente
como un cisne muriendo en mayo
en una plaza solitaria
con uñas de porcelana
arañar amaneceres
con labios pintados
por la rabia de los días
Y mojarse con la lluvia
de las tardes inversas
en las que todo se tuerce
las aceras escupen
agua envenenada
Y habitar la noche
cuando ya no queda nadie
disparar a las estrellas
con palabras usadas
con mentiras falsas como verdades
Y dejarse dormir
entre sábanas de juguete
con la piel prestada
de quien busca una boca
con la que triturar los sueños
Y gritar lentamente
como un cisne muriendo en mayo
en una plaza solitaria
paisaje desnudo
donde Madrid se descoloca
13 comentarios:
Madrid es lo que tiene, Dama ETDN.
Pero es un bello canto de cisne. Que su carta no sea la de Dido.
Un besote.
Si me permites esta licencia:
Y llorar en secreto
cuando todos te miran
de espaldas a la bahía
en mitad de la lluvia
llenando de gotas el mar de Palma.
[Para que Madrid se sienta menos sola.]
Y gritar...sin sonido...
Un beso ETDN
Don Micro,
Es que mayo en Madrid es así, el sol anticipando verano durante el día y las tormentas (en cuanto empiezan los toros de San Isidro y luego la Feria del Libro es que no falla...) por la tarde. Un quiero y no puedo. Que es como andamos todos. O no. Perdona si deliro, son las horas intempestivas, y los periódicos sin llegar.
Eres mi lector más asiduo, tendré que inventarme algún premio o algo, jajajajaja.
besote
No es por dar envidia pero por aquí estamos de puente, jijiji
Diari de Kafka:
Muchas gracias por la coda al poema,me ha encantado.
Sí, a veces parece que a esta ciudad le sobra gente. Parece mentira: tantos y en el fondo nadie.
Un beso para ti, que estás en la isla.
Mi Chica:
A ti también te incluyo en el Premio a la Fidelidad y Asiduidad a este blog, jajaja. Gracias por estar ahí y dejar tu huella siempre.
besos
Cómo canta un cisne muriendo e mayo? Madrid se descoloca más que cualquier otra parte del mundo? No es verdad que los gritos deban venir de otros lugares, ni que haya más que deseos donde hay los hay.
Buen poema, guapa.
Es bellísimo, ¡tantas imágenes!
Pero a pesar de todo, de los desngaños, de las efímeras alegrías y de las lluvias que limpian los rostros de rabia y lágrimas...Madrid bien vale una misa.
Un beso muy grande.
Bueno bueno..sorprendida? yo sii, los primeros versos me han dejado descolocada de lo que me han gustado, los imposibles como morder con uñas y arañar con labios..geniales.
Madrid se descoloca como lo hace mayo y todas las estaciones, todo gira a la inversa, pero en algún lugar estará esa pieza del puzzle que coloque todos los rincones.
Besos.
¿Cómo decía Sabina? ¿Invivible pero insustituíble?
Algo así debe ser.
Un beso desde el Sur. El premio que deseo es poder seguir leyéndola, Dama.
Bonito ciclo del agua.
Dan ganas de seguir el ritmo de esa danza de las horas...
...Y apurar hasta la última gota del título.
Un abrazo,
realmente hermoso...
mil besos
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