CUADERNO DE NUEVA YORK (VIII). QUEDARSE A VIVIR EN EL MET

Hay dibujos y fotografías que pueden apresar un instante,

pero no existe una literatura que pueda contar con plenitud

toda la riqueza de un solo minuto.

A. Muñoz Molina. 'Ventanas de Manhattan'

Viernes 16 de octubre de 2015.

Otro día radiante, aunque quizá más fresco. Desayuno típicamente americano y a lo grande en el Pershing Square de Park Avenue, bajo el puente, justo enfrente de Grand Central Station y el edificio de MetLife. 



Zumo de naranja, capuccinos, tortitas con sirope de arce, gofres con fresas. Un camarero mexicano que nos habla en español, fotos. 

Cogemos un autobús que sube por Madison Avenue hasta el Metropolitan. Nos entretenemos eligiendo imanes de nevera en los tenderetes para turistas que se extienden en la acera de la Quinta Avenida y que de alguna manera también forman parte del museo. Compro varios de portadas de The New Yorker y algunos que son como ilustraciones o postales antiguas, en color sepia, del Flatiron.

Excitación ya desde el mismo hall, con su pulular de gentes de un lado para otro, con la escalinata que invita a subir como a los aposentos de un palacio. La entrada no es obligatoria. Si quieres, entras gratis. El precio recomendado es 25 dólares, pero puedes pagar lo que quieras. La tentación de no pagar es grande, pero J. me da una lección y pagamos 10 dólares. No está mal para las siete horas que pasamos allí dentro. Y para convencerme (de nuevo) de que el MET es, probablemente, mi museo favorito del mundo mundial. En el Louvre acabé demasiado cansada, el Museo D´Orsay me supo a poco, la Tate Gallery tiene a Turner pero resulta ligera, el Prado se me hace muy pesado. Y aunque tengo debilidad por el Thyssen, mi museo madrileño favorito, no es comparable al MET.

Dice Muñoz Molina: "Acercarse por primera vez a un cuadro que uno ha estudiado mucho pero no ha visto nunca es una emoción llena de intriga. La proximidad y la búsqueda ya forman parte del hallazgo, le agregan la tensión de lo muy esperado, de lo aplazado".

Un poco de Velázquez, el Greco, Vermeer y Rembrandt para hacer boca. El Gran Canal de Turner para seguir. Y las salas de los impresionistas (de la 818 a la 822 y la 826) son para quedarse a vivir en ellas. Qué festín. Me podría tirar días de una a otra, sin parar. Monet, Pissarro, Van Gogh. No me sacio de ellos. En un pasillo, grabados e ilustraciones de Sargent.

"La pintura existe en el espacio, pero sucede en el tiempo; el tiempo interior y concentrado de la representación y del proceso pictórico y el tiempo sucesivo de la mirada que la examina, del espectador que permanece inmóvil o se acerca o se aleja unos pasos de ella, que va advirtiendo cada vez más detalles, y que al ser consciente de ellos modifica la primera impresión. Contemplar un cuadro no es quedarse pasivamente ante él,sino ejercer una actividad intelectual y sensorial de primer orden, tan profunda y tan rica como la del lector que al recorrer los signos impresos sobre el papel o la pantalla lleva a cabo complejas operaciones neuronales que duran milisegundos, y que despiertan en su imaginación voces, presencias, mundos enteros". **

La mayor sorpresa estaba en la azotea. Vistas espectaculares de Central Park a un lado. Y del skyline de Manhattan a otro. Lobster roll y coca-colas de quarterback y cheerleader como comida tardía.



Un cielo perfecto, nubes que provocan juegos de luces y sombras. Un enorme acuario. Un jardincillo zen. Muchas fotos, con libro, sin libro, de un lado, de otro.

Después del descanso seguimos con el ala de pintura americana. Fascina Remington y sorprenden las escenas costumbristas de la vida cotidiana de los indios del XIX. Damos vueltas y más vueltas buscando las salas de Sargent, pero las han desmantelado porque hace poco acabó una exposición monográfica. Llevamos más de cinco horas aquí.

Queda poco para el anochecer y decidimos quedarnos para verlo en la azotea, que empieza a llenarse de gente. Otro de esos momentos grabados a fuego en mi retina, en mi cámara, en la memoria sentimental de este viaje.

Irrenunciable visita a la tienda del museo - ¿por qué me gustarán a mi tanto las tiendas de los museos? - donde compro varios libros para mi padre, un calendario de Sargent y, sorprendentemente, nada para mí.

Atravesamos Central Park hacia el oeste de noche y da un poco de miedo. Vemos cruzar un mapache, pero cuando saco el móvil para hacerle una foto ya se ha esfumado. Llegamos a Columbus, vemos el Lincoln Center por fuera. Estamos tan cansados que ni nos molestamos en acercarnos para ver el Metropolitan Opera House de cerca. Con las luces de fuera, el edificio iluminado, las escaleras interactivas nos vale.

Cena en el P.J Clarke´s de Lincoln Center. Más moderno, más lleno, más cool que el de la Tercera. Pero con menos encanto. El camarero joven y rubio, atento, no puede compararse a la camarera talludita, entrada en carnes y con acento inentendible del otro local. La comida tampoco. A lo mejor es el cansancio o que la novedad ya no nos sorprende, pero esta hamburguesa no me sabe tan buena como la otra, con esa salsa de champiñón tan fabulosa. Nos equivocamos al pedir las patatas, no son las mismas que pedimos allí. El ketchup Sir Kensington nos sigue pareciendo maravilloso, eso sí.

** El artículo completo de Muñoz Molina, aquí:

http://cultura.elpais.com/cultura/2016/05/10/babelia/1462899240_850885.html