Cadena de azar

Leo un número atrasado de El Cultural
y algo se remueve
destellos que se encadenan
azarosamente.
Frases que vienen a mí
significando
más allá de las palabras
conceptos que sólo yo entiendo
hablan
de lo que fue
de lo que está siendo
de lo que habrá de ser.

La pasión por Renoir,

un poema de John Ashberry
aún no publicado

después de aquel doble sueño de primavera

que resultó ser sólo mío
y no sobrevivió al otoño.










Purgatorio
La tierra de los sueños
El frío
no por este orden
o quizá sí.

“Es la poesía, estúpida”
sólo letras.

Memorias y desahogos
sigo
y veo a María
guapa y joven
premiada preciosa
oscura y bella



En cada hombre vive una bestia y una víctima potencial y a veces es necesario ser una de las dos cosas

leo en el faldón publicitario
y pienso en ella
tan dulce
esconde un tigre
una bestia literaria
una buena persona.
Es humana
y me es suficiente
para querer quererla.

Parra, Nicanor
de mi crítico de cabecera
(con permiso del lector malherido).


A continuación
me asalta
un jardín
impresionista
impresionante
estallan los colores
en mis ojos
cita aún sin fecha.

Paso página y leo:
Acopio de ausencias
paso rápido
por si acaso.






Adriá Julià me gusta
es artista y guapo
no lo conocía
nació en el 74
sonrío y me gusta aún más
leo:
“Trabajo con la memoria y las historias como herramientas que transforman la experiencia de un lugar”
y me enamoro un poco.

Continúo:
Jugando con Georges Perec
y vuelvo a pararme
en las proteínas invisibles
“Proteínas Intrínsecamente Desordenadas”
como ciertas ideas en mentes volátiles.

Acabo con una entrevista
a Marcos Ordóñez:
“Al pasado sólo se puede volver como extranjero”.

Se cierra el círculo.