INVIERNO

INVIERNO


No hay furia en los atardeceres de invierno
luz que se apaga obediente
temprana y gélida
silenciosamente veloz
terrible como las enfermedades que matan sin doler.

La frialdad hace inhóspita la noche
y un hogar puede ser refugio o cárcel,
o ambas cosas
no se escapa fácilmente de los espejismos.

El calor se vuelve salvación o condena
no se distingue cuando la necesidad nos hace ciegos
todos los abrazos tienen un precio
y hay bocas que muerden en cada beso.
Es dulce la miel que ofrecen los traidores.

El infierno fabrica decorados perfectos
como el amor
o los veranos
de los que no se regresa impunemente.

No se descubre uno perdido en un laberinto
hasta que busca la salida
pero quién quiere huir del paraíso.

Diciembre deslumbra
con sus luces de colores.
Es más confortable una jaula
que la feroz intemperie.

El invierno no es el tiempo de los atardeceres lentos:
más vale que la oscuridad
nos coja protegidos.

Adiós tristeza

Como cada 17 de noviembre vuelve el recuerdo de Enrique Urquijo, si es que alguna vez se ha ido. El chico triste de las canciones tristes. En Enrique la derrota es tristeza, sin la chulería orgullosa de Quique González, sin el toque autoparódico de Nacho Vegas, sin la melancolía poética de Antonio Vega. Es tristeza, sin más. Hasta su canción más alegre habla de la tristeza. Y es una despedida.

Hace un tiempo que me estoy quitando de la tristeza: de las canciones tristes, de las personas tristes. También del pasado y de la nostalgia. No me obsesiona el futuro y trato de llevarme bien con el presente. He sustituido la búsqueda por los encuentros, la insatisfacción por la aceptación, la lucha agotadora por una cierta paz. He dejado de estar en guerra con mis recuerdos y los olvidos ya no duelen.

Pero hoy es 17 de noviembre.

Doce noviembres después, no hay motivos para la tristeza, pero sí para el homenaje. Y para sus canciones.